Quelle foto di zia Adriana vennero fuori per caso; assieme a due diari. Ero in soffitta per fare le solite pulizie. Basta, sono stanca, butto via tutto, da queste soffitte piene di tante cianfrusaglie che neppure la porta si apre più. Se vuoi pulire una soffitta, devi farlo da sola. Nessuno in famiglia ti capisce quando dici: ‘questo si tiene, questo si butta’. Per i giovani, bisogna buttare tutto; ma dove tro-vano il loro passato? Oh, certo enciclopedie, internet. Ma la pro-pria storia, quella di famiglia, nessuno te la dà. Dalla famiglia tro-vi il passato, quel passato amaro, dolce, avventuroso, forse piatto, ma pieno; pieno di affetti. Oltre il ritratto di zia Adriana, foto e un quaderno, scritto con una grafia splendida, curata, chiara, che rac-contava una vita, la sua vita. Inevitabile curiosare: anche io ho i dia-ri e quindi qualcuno, un giorno, li leggerà. Lascio belle parole, belle esperienze, bei ricordi? Non so, lo diranno i miei nipoti.
Lascio ciò che il cuore e la mente hanno vissuto. Un’intimità ce-lata, che scrivi e leggi, forse pensando che rimanga tua perché chi scrive mette a nudo se stesso. Mentre ero assorbita dalla lettura di quel diario, cadde dalla mensola una scatola. L’aprii, un altro dia-rio, questa volta il nome era maschile: Nicandro. Il cuore cominciò a fare le bizze, troppe emozioni. La sistemazione della soffitta fu ri-mandata a data da destinarsi.
Il periodo storico è della fine Ottocento, quando zia Adriana diciottenne volle decidere della propria vita. Era stanca della vita di paese. Ma il padre, medico e facoltoso uomo di nobile casato, le proibì ogni iniziativa in proposito. Adriana sembrava aver accetta-to quel moniaccetta-to, ma in cuore suo meditava il momenaccetta-to che avrebbe potuto mettere in pratica il suo proposito. Diplomata maestra, fece
di tutto per insegnare lontana da casa; quando le giunse il mandato per l’insegnamento in un paese a ben diciotto chilometri da casa:
fece salti di gioia. Suo padre Demetrio sentenziò:
– Impedirò che tu vada ad insegnare in quel paesino. Racco-manderò una sede qui e non provarti a replicare! Poi c’è Rodolfo, che da tempo sta attendendo una tua decisione per un vostro fi-danzamento.
– Chi ti ha detto che voglio sposarlo? Il marito me lo scelgo io.
Non mi piacciono i matrimoni combinati. Tu hai sposato la mam-ma per amore, o no? –
– Non ti permetto di usare questo tono. Sai bene che desideria-mo per te una vita tranquilla, come si addice ad una signorina di buona famiglia quale tu sei. –
– Non voglio una vita tranquilla, la voglio movimentata! Andrò a lavorare in bicicletta e in condizione di cattivo tempo, mi trove-rò una pensione a poco prezzo e tornetrove-rò a casa ogni sabato sera. –
– Tu hai già appianato il tuo futuro; ma l’uomo propone e Dio dispone. –
Adriana con un’alzata di spalle, chiese scusa al padre e salì nella sua stanza, felice, ché il posto di lavoro era abbastanza lontano. Un primo passo verso la vita che desiderava gestire in prima persona.
La prima difficoltà si presentò quando la bicicletta cedette per un chiodo che forò la ruota posteriore, facendola miseramente ca-dere su quel viottolo di campagna che la conduceva alla sede sco-lastica. Un uomo, un poco più adulto di lei, l’aiutò a rialzarsi e le offrì di trasportarla sulla propria bicicletta.
– Come farò per il mio ritorno a casa? – – Lei è la nuova insegnante?
-– Sì, oggi è il quarto giorno. -– – Mi presento: Nicandro Antilli. – – Lei è il direttore del plesso? – – Sì per servirla. –
Adriana si fece rossa rossa, impacciata che il suo superiore l’a-vesse caricata sulla bicicletta. L’aveva appena guardato: aria
distin-ta, occhialini rotondi sul naso che nascondevano splendidi occhi azzurri, due baffi arditi, poche efelidi sul naso. Il prototipo dell’uo-mo per cui suo padre avrebbe dato subito l’assenso ad un eventuale matrimonio, ma sicuramente era già sposato. Cosa andava pensan-do, che le stava accadendo? Erano giunti. Il bidello li guardò con curiosità. Davvero il direttore era pieno di sorprese.
– Antonio, la bicicletta della signorina e giù, vicino al pozzo di Cimino. Ha una ruota buca, occupatene tu, grazie.
Nel diario ci sono vari appunti del periodo storico. Di come Ni-candro era diventato qualcosa di molto importante per Adriana.
Solo che nulla aveva detto in famiglia. Ma tutti si erano accorti del cambiamento: meno spigolosa, meno irritabile e davvero dolce co-me uno zuccherino. Ma il dottor Deco-metrio tribolava in cuor suo.
Conosceva bene gli uomini per sapere che sua figlia era sicuramen-te innamorata. Ogni domenica Rodolfo stava seduto accanto ad Adriana, ma niente riusciva a smuoverla. Lui era trasparente, non lo vedeva. E Demetrio pensava a quel giovane, perdutamente inna-morato di quella figlia, davvero stramba, che restava muto come un pesce di fronte alla spavalderia di Adriana.
Nicandro era più grande di Rodolfo, persino meno bello. En-trambi alti, dal portamento signorile, dal sorriso disarmante e dav-vero impossibile la scelta; solo il cuore avrebbe potuto scegliere. Il cuore di Adriana aveva scelto. Quella bicicletta era stata compli-ce di qualcosa che non aveva mai avvertito prima. Per Nicandro era stata un’esperienza sconvolgente. Mai nessuna giovane gli aveva provocato quel turbamento. Era bella, Adriana. Quei suoi lunghi capelli in uno splendido chignon, raccolto con un nastro di piz-zo che la incorniciavano come un dipinto. La notte non dormiva, pensava a lei. Il giorno, a scuola, era lì, sempre lì, davanti agli occhi.
Venne la neve e, davvero non ci poteva essere occasione miglio-re per avemiglio-re un approccio diverso, magari poterle tenemiglio-re la mano, incontrarne lo sguardo e chissà… una carezza al volto, di un ovale perfetto su cui brillavano gli occhi come luci del cuore. Faceva fred-do quel sabato sera. La signora Fefred-dora, che la ospitava la rimboccò
di coperte, accese il camino della camera da letto e preparò la bot-tiglia per l’acqua calda. Una botbot-tiglia di alluminio. Con un coper-chio di metallo che la donna avvolse in una bustina di lana, ricavata da una vecchia maglia.
Un insistente bussare. Si guardarono negli occhi. Chi poteva es-sere a quell’ora? Era Nicandro.
– Signor direttore qual vento vi porta? Con un tempo così, cosa vi è saltato in testa? –
La neve non smetteva di scendere. Ciò significava rimanere chiusi in casa per quindici giorni, scuola compresa.
– Solo la signorina può avervi messo tutto questo coraggio in corpo! –
Sorrise la donna.
– Fedora, sono venuto da voi, perché non ho abbastanza prov-viste per restare da solo per diversi giorni. Se non vi spiace, so che avete stanze anche per altri ospiti e davvero mi onoro di stare in compagnia della signorina Adriana. –
Nel frattempo la giovane si era alzata e lo guardava tra un misto di curiosità e di speranza.
Mentre il camino lanciava lapilli, le mani erano tese verso il fuo-co, le spalle fredde e il petto caldo, come quello dei due giovani. Lui alzò lo sguardo sulla giovane.
– Ci faremo compagnia. –
– Come potrò informare i miei. – – Sicuramente immagineranno. –
– Oh certamente, ma conosco mio padre che supererà mare e monti pur di venire a controllare.
-– Avrò modo di conoscerlo. Finalmente avrò modo di chiedere il permesso di poterla corteggiare. –
Lei alzò il volto rosso dal calore che il fuoco del camino provo-cava. Alzò la mano non più fredda verso la mano di Nicandro, che sorpreso la strinse. Si piegò per baciarla, quando Fedora, la donna, entrando disse: – Niente smancerie, solo buon senso. Questa è una casa d’onore.
Nicandro si alzò.
– Non temete buona Fedora, le mie intenzioni sono serie. – Rivolto ad Adriana: – Non temere, ti amo tanto che non mi permetterei mai di offenderti. Ora vado a coricarmi, a domani, Adriana, buona notte. Buona notte anche a voi. – disse alla padro-na di casa.
Adriana restò allibita per quella dichiarazione. Corse verso Ni-candro.
– Direttore, Nicandro. –
Lo avvolse in un caldo abbraccio e gli sfiorò il volto con due baci. Stupita del suo ardire se ne tornò sui suoi passi, ma prima di prendere la porta della sua stanza si girò, fu lui questa volta a muo-vere i passi verso lei, che piena di gioia accorciò la distanza rifugian-dosi fra le sue braccia, per ricevere il primo timido bacio.
La voce stridente di mia figlia mi sollecitò a scendere.
– Babbo è arrivato e ha fame! –
Chiusi in fretta la porta della soffitta, portando con me i qua-derni di zia Adriana. Non potevo aspettare la prossima salita al pia-no superiore per una lettura solo mia. La soffitta poteva aspettare, la casa no. Ma una volta sola avrei ripreso confidenza con quel pas-sato che non riguardava i miei genitori, ma addirittura la famiglia della mia bisnonna.
Furono due lettere, scritte nel diario dello zio Nicandro, a do-narmi una vera curiosità: quelle che Nicandro scrisse all’amata Adriana prima di partire per il fronte. Mi incuriosivano, ma volevo ancora leggere il diario.
Quella fredda notte nessuno dei due dormì. Nicandro si rese conto per la prima volta che Adriana era molto più di quanto sen-tiva, fino a sconvolgerlo. Sentiva in sé l’esigenza di allontanarsi. Po-teva andarsene dai nonni a Venezia. Il nonno in servizio alla polve-riera all’isola Santo Spirito l’avrebbe ospitato volentieri. Voleva ca-pire. La scuola era stata tutto e la nomina a Direttore di quel plesso
un poco lontano dalla sua terra veneta lo aveva fatto crescere, ma-turare e i ragazzi lo avevano portato verso un mondo così tenero, dolce, gioioso, che qualsiasi problema lo risolveva con la coscienza del buon padre.
Adriana era entrata così improvvisamente nella sua vita, da spiazzarlo: quel suo ovale, quei suoi capelli raccolti, quello sguar-do così sguar-dolce e severo al contempo. Il mattino avrebbe affrontato il problema con lei. La scuola sarebbe stata chiusa per alcuni giorni, forse sufficienti a chiarire, a capire, a decidere. Bastò la parola Vene-zia per sollecitare in Adriana un entusiasmo straordinario.
– Vi andremo insieme – gli disse prendendo le mani fra le sue.
Un’azione audace per quei tempi. In Nicandro l’approccio si pre-sentava complicato. In lui la passione prevaleva sulla logica. Una logica per Adriana più che naturale, perché anche se determinata, il loro a due era semplicemente tenerezza.
– Devo andare da solo. – L’inverno era solo all’inizio. Prima del Natale avrebbe fatto ritorno. Ma ora la fuga da Adriana era inevita-bile. Iniziarono le prime lettere all’amata.
(Cara tu sei sola e io sono solo. Fa freddo. Il cielo è di un grigio plumbeo e la pioggia fine fine cade insistente e noiosa. Sono le sette di sera, l’ora in cui facevi rientro dalla Chiesa. Io appoggiato al mu-ro, avvolto dall’oscurità ti attendevo. Ma non osavo fermarti. Ga-leotta la bicicletta. Anche ora sono appoggiato ad un muro e penso alla tua solitudine o ai baci che non ti ho voluto dare, per timore di non avere più il coraggio di fuggire da te. Penso “mi amerà, il suo affetto sarà costante o scomparirà ai caldi baci di un altro?” Mi ar-rovello di domande, forse è stata una sciocchezza fuggire. Quando una figura femminile attraversa la strada penso a te “mi ha raggiun-to qui” mi dico. E invece, cara tu non ci sei e io odo le tue labbra mormorare il mio nome. Ricordo la tua mano sul mio viso per una carezza. La tua bellezza Adriana e i tuoi occhi espressivi che non la-sciavano i miei. Ricordo la sera che ti salutai. Allungammo le nostre mani con la voglia di non lasciarle, ricordo il tuo profumo e la mia fuga. Ti amo. 11 Febbraio 1914)
Adriana provava rabbia, leggeva e rileggeva quelle parole. Suo padre la sollecitava verso Rodolfo. Perché no? Pensò, una sera di forte malinconia. Quel sabato sera, Rodolfo era stato puntuale co-me sempre.
–Ti dispiace uscire? – Lo apostrofò.
Il giovane la guardò abbacinato. Per la prima volta l’indifferenza di Adriana si era trasformata in interesse. Si alzò e chiese a Deme-trio il permesso di uscire con la figlia. Questi, che non aspettava al-tro, diede subito il suo consenso.
Adriana decise. Perché non andare a teatro? La locandina an-nunciava la Bohème. Faceva freddo. Indossò la sua pelliccia. Il braccio di Rodolfo strinse dolcemente il suo. All’uscita dal teatro, egli la invitò per una cioccolata. Mentre si trovavano a sorseggiare quella calda e gradevole bevanda, ella si accorse della bellezza del giovane, dei suoi modi gentili, del suo parlare sapiente e umile al contempo. Egli allungò la mano e prese la sua avvolta da un guan-to nero di pizzo.
– È tardi, dobbiamo tornare – disse.
– È vero, scusami, ma stare con te mi ha fatto dimenticare il tempo. È piacevole starti accanto. Ho trascorso una bella serata.
Grazie Adriana. Sei splendida, ma so che qualcuno te lo ha già det-to.Fu lì che ella sobbalzò. Quella sera non aveva pensato minima-mente a Nicandro. Sentì che lo stava tradendo. Alzò il volto su Ro-dolfo. Era vicinissimo e la finestra illuminata dichiarava che suo pa-dre era alzato e l’aspettava. – Scusami, Rodolfo, è davvero tardi. – Improvvise le labbra di Rodolfo scesero sulle sue, senza la minima intenzione di lasciarle. Le parole della lettera la colpirono come una scudisciata: «il suo affetto scomparirà ai caldi baci di un altro?»
Si staccò da quel bacio con un impeto davvero offensivo. Rodol-fo la guardò con aria interrogativa. Le sue erano state labbra cede-voli. Perché ora quella spinta, quasi una repulsa.
– Perdonami, perdonami, cercava di scusarsi, quasi fosse lui il vero colpevole. –
– Perdonami tu. Il pensiero di Nicandro mi ha colpita e mi sono sentita colpevole. –
– Tu, dunque l’ami? – – Sì. – riuscì a sussurrare.
La tendina si chiuse. Demetrio aveva visto il loro bacio e since-ramente era quello che attendeva.
– Adriana, saprò attendere. –
L’impulso prevalse e la prese di nuovo, baciandola con una pas-sione che la lasciò senza parole. Li divise il grande portone di legno.
Due giorni dopo, senza un biglietto di spiegazione raggiunse Ni-candro all’isola della polveriera.
Fu un periodo folle, lui con “sandalo” la conduceva spesso in Piazza San Marco, presso il caffè Florian. Giorni di magia, ma nel cuore della splendida Adriana era rimasta impressa un’impronta:
Rodolfo. Con Nicandro non andavano oltre ad un normalissimo bacio, dei caldi abbracci, ma il fuoco che le aveva acceso Rodolfo non si estingueva, lasciandola sospesa tra l’amore per Nicandro e la passione per l’uomo scelto da suo padre.
Fu una lettera datata 1915, che mise fine alle mie ansie di sapere che fine avessero fatto i tre amanti.
(“Cara è primavera, sto arruolandomi. Lo Stato non mi ha più come direttore, ma quale Bersagliere nel Corpo degli Alpini. Men-tre la neve sta sciogliendosi, rendendo le Alpi immensi prati di un verde calmo e rassicurante, cosa che questa guerra non potrà più.
Ricordo i nostri giorni alla polveriera, dove ora mio zio sta facendo servizio ventiquattro ore su ventiquattro, per il grande lavoro che la guerra richiede. Il mio cuore duole. Ho preferito lasciarti a Rodol-fo. Tu hai bisogno di una persona rassicurante. Mi dici che anche lui sta arruolandosi. Chissà se il destino ci farà incontrare tra le li-nee o le trincee. Parleremo di te.
E lui, davvero, ne narrerà la parte migliore.
Le mie mani tengono ancora le tue, le mie labbra sono ancora sulle tue, il tuo sguardo nel mio. Prega per me, per noi soldati. Non
sarà una guerra facile, non so se ritorneremo. Terremo alto l’onore della Patria. Il nostro, anzi il mio, non è stato che un sogno. Il do-lore è lancinante, perché non sei mia, ma di un altro. Non dimen-ticarmi. Nicandro”).
Nel secondo diario, ingiallito dal tempo, ma scritto in splendida grafia un annuncio: “ADRIANA E NICANDRO OGGI SPOSI, 15 AGOSTO 1919”.
Polveriera Santo Spirito – Venezia